Aurora Mateu - Cuentos Cortos

Tengo que irme, tengo prisa. He de entregar el trabajo a tiempo o este puto mes no cobraré. A noche me quedé de nuevo hasta las tantas, tenía que acabar la mierda de proyecto que me encargaron la semana pasada. Horas y horas consumiéndome la vista, consumiéndome por dentro, rellenando largas líneas de asquerosas letras y mierda, hipocresía, mentiras, conjuros y cagadas y personajes merdosos que lo único que hacen es joder la marrana inventándose vidas llenas de drogas, putas, putos y alcohol. El rockandroll ya pasó de moda. Y yo llego tarde.

La mierda del despertador me ha vuelto a fallar. Tengo que llegar a las oficinas del puto editor antes de la una. Ese jodido hijo de puta ya no me deja pasar una desde que me follé sin miramientos en el lavabo de su despacho a su querida hija, amorosa hija, estupenda hija, con las más estupendas tetas que había chupado desde mi tierna pubertad. Desde el mismo momento que la vi mirándose en el espejo del baño, me pareció la fruta más exquisita, explosiva, suculenta, apetitosa, jugosa y viciosa que nunca antes había probado. Nada más entrar en el jodido baño de aquellas aborrecibles oficinas para gentuza desmoralizada, gris, apagada y absorbida por luces de neón, con una meera que casi no me deja ni dar un puto paso por miedo a que se me escape, la vi. El pelo le caía encima de los hombros, negro como una noche de eclipse. Alta y jodidamente buena. Se le podían ver los deliciosos pezones a través de la camiseta blanca de gasa. Redondos, duros, puntiagudos, esperando a ser mordisqueados por una boca incisiva y viciosa. Me imaginé lamiéndoselos al instante. Creo que llegué a marearme por la simple visión que tuve arrojándome a romper aquella mínima camiseta que se interponía entre mi boca y sus perfectos pezones. Entonces ya no podía mear, mi polla palpitaba, crecía y crecía, me iba explotar en cualquier instante. Entonces vi sus gruesos labios, esponjosos, rojos, mojados... Diooos, me dolían los cojones. Creo que se me estaba inflando hasta la lengua. Creo que llegué a babear, sólo con mirarla. Mi mala impresión no podía romper aquel momento y me giré para secarme la barbilla con la manga de la camisa y colocarme mi inflamada polla.

No pude resistir la tentación de mirarle las perfectas y encantadoras piernas de encantadora y amorosa hija que me estaba poniendo más cachondo que en mi puta vida. Eran como dos siluetas de perfecto sexo separadas lo justo para poder entrever el interior sus anhelantes muslos. Los tenía que separar, bruscamente en aquel mismo instante y follármela, o moriría en el intento. Ya no tenía ganas de mear, sólo de meter mi inflamada polla en su encantador y amoroso coño de adolescente sudorosa. Cuando me acerqué para saludarla, olía a jazmín. Hipnotizado, inflamado, dolorido y babeante le dije FÓLLAME. Me metió su lengua escurridiza en mi boca, le cogí las tetas, presionando lo justo, deseando lamérselas, me bajó los pantalones, no llevaba calzoncillos. Siempre había creído que era una manera más de atar mi entumecida libertad. Me cogió la polla con un mano, le abrí la piernas, rompí sus encantadoras y amorosas bragas y se la metí sin compasión, empujando, jadeando y entumeciendo mi futuro sin saberlo.

Este puto polvo esporádico me ha costado que mis artículos me los pague su encantador y estupendo padre a mitad de precio y que yo cada vez que vaya a la oficina tenga una encantadora y estupenda erección de viejos recuerdos.

Ya han pasado cinco años y su puto padre no perdona que su encantador, estupendo y amoroso escritor de banalidades le metiera la polla a su viciosa hija en su mierda de lavabo. Pero hoy tengo que ir a entregar este jodido artículo o  la semana que viene ni mi polla ni yo podremos comer ni un jodido trozo de carne vieja.

Así que cojo las putas llaves del coche y me voy de mi asqueroso antro, llámalo hogar si quieres, donde me la machaco todos los días a la espera que me entren las putas ganas de escribir una vez más para esa mierda de editor que si no tuviera una hija encantadora y amorosa, no le hubiera entregado en estos últimos años ni un puto artículo lleno de esas jodidas mentiras, por las cuales ya había recibido tres espléndidos, hipócritas, asquerosos y merdosos premios. Premios a la mofa absoluta y a la falta de criterio. Premios al consumo de alcohol, drogas y putas extravagantes. Premio a la mierda de mentiras que llena al país de flamantes mojigatas, excéntricas y resabiadas clientas de peluquerías de barrio, donde se encuentran cada semana para ponerse rulos, quitarse la mierda de la uñas, estremecerse de dolor por querer esculpir un coño viejo, frío y gastado. Premios a líneas incesantes de caballerías apalabradas y cabalgadas extinguidas, con las que sueñan las viejas de las peluquerías cuando abren un flácidas piernas para que la esteticista de turno retire de un tirón las canas de sus coños.

Así que cierro la puerta detrás de mí, bajo la escalera hasta la calle, me dirijo a paso rápido a mi coche aparcado en la calle que hay justo detrás de mi edificio desde el día anterior, abro el coche subo y me acuerdo que me he dejado el flash de dos gigas en mi casa, con el artículo y todas sus fotografías ilustrativas de míseras vidas.

Me bajo del coche, cierro la puerta con la llave y decido que me voy a tomar una birra al primer bar que encuentre. Y al puto artículo, al puto editor y su puta hija que les den mucho por culo. Hoy mi entumecida libertad ha decidido por mi.

Aurora Mateu

Dios, dios, dioooooos. No he podido dormir una puta mierda hoy. Me he pasado toda la noche dando vueltas en la mierda de cama que tengo. Miro a mi lado. ¿Quien coño es? Ronca, respira y parece que está a gusto. Pero ¿que coño? Una tia a mi lado. Rubia, espectacular, con las tetas más duras que he visto nunca. Se las toco. No, no me acuerdo de nada. Tengo sueño y hay una puta espectacular a mi lado. Se las vuelvo a tocar, no, no me acuerdo de nada, pero me estoy poniendo cachondo. La destapo, joder, que culo. Espectacular, increíble, alucinante y yo con mi polla que cada vez me duele más. Y no me acuerdo de nada. ¿y si me la tiro?  ¿Y si me la vuelvo a tirar? o ¿no me la he tirado? Vale, me hecho encima y me la tiro. No, no puedo, está dormida, pero mi polla estalla, palpita, está a punto como no la ha estado antes. Sí, me hecho encima. No, ahora me mira fijamente.

-¿Quien coño eres? -pregunta la muy cerda.

-¿Quien coño eres tú? -le pregunto, con la polla entre mis manos, sacudiendo como si estuviera poseso.

- Para.

- No quiero, chúpamela.

- Hijo de puta sal de encima mío.

- No me da la puta gana, chúpamela.

- Que te la chupe tu puta madre.

Me empuja, me muerde, me pega tal patada en mis inflados cojones, que me caigo de la cama, con la mirada perdida entre sus impresionantes pechos y retorciéndome de dolor.

- Chúpamela -jadeo desde el suelo.

- Que te jodan.

- Hija de puta, estás en mi cama, desnuda, sudorosa por la mierda de calor que hace, poniéndome en celo, con los cojones doloridos y la polla a punto de explotar y ni siquiera me la chupas.

- Esta es mi casa, no tu antro lleno de mierda.

- Entonces dame "güisqui", fóllame y después hablamos.

- Que te jodan.

- Que te jodan a tí, puta.

Me visto, mi polla no deja de palpitar y mis pantalones están a punto de explotar. Miro a mi alrededor, gente, gente en pelotas por todas partes, follando, lamiéndose, dándose por culo, jadeando, sudando, durmiendo.

Me he despertado en medio de una orgía, rodeado de culos sudorosos, peludos, depilados... ¿Pero que coño pasó anoche? Yo juraría que estaba en mi cama de mierda, dando vueltas y más vueltas. Me han drogado y esto es una pesadilla. No, seguro que me he puesto yo mismo de mierda hasta el culo y una puta cachonda me ha follado hasta la saciedad y yo no me acuerdo de nada.

Esto me pasa por ser demasiado confiado, demasiado borracho, demasiado drogadicto, por ser demasiado, seguro.

Me pongo la camisa, cojo la botella de "güisqui", abro la puerta.

- Si no me la chupas me voy, le digo.

- Vete, hijo de puta baboso de mierda.

Me voy, subo a mi apartamento. Abro la botella. Me sirvo mi primer "güisqui" del día. Me estiro en la cama todavía con la polla palpitante. Me desabrocho el pantalón, creyendo así que aliviaría la presión, me la pelo, ya sin ganas y me duermo.

Eso creía hasta que desperté de esta mierda de sueño, con los pantalones mojados, bajados por los tobillos y con ganas de vomitar.

Vomito desde la cama, encima de la ropa de mujer que me encuentro en el suelo, miro a mi lado y sigue estando allí, esa masa informe gorda, con las tetas caídas. el culo caído y el coño caído.

-Te pasa algo cariño. Anoche viniste borracho de nuevo, con ganas de follar, te la chupé, me tiraste al suelo, me follaste por el coño y el culo, me lamiste y acabaste haciéndome el amor como nunca antes lo habías hecho. Te tomaste un último "güisqui" y te dormiste como un bebé en mi regazo. Joder, nunca me lo había pasado mejor.

Vuelvo a vomitar y me duermo.

Escrito por Aurora Mateu.

Como todos los días me levanto a las siete y media de la mañana. Suena el puto despertador, lo odio, lo odio de tal manera que cogería su asqueroso mecanismo y fundiría en la tostadora, si no lo hago es porque a las siete y media de la mañana no tengo jodidas hagas de hacer nada. Se apaga sólo, que suerte. Cinco minutos más. Hoy me doy un lujo, una mierda de lujo, pero en definitiva un lujo. Vuelvo a apoyar mi dolorida cabeza en la almohada, no abro ni los ojos. Como de costumbre inflados y doloridos, por la fiesta que me volvió a aturdir mis sentidos, hasta que perdí el sentido, la noche anterior.

Por cierto, ¿qué coño pasó anoche? He vuelto a olvidarme. Jodida mierda, que me abrasa por las mañanas y me confunde por las noches.

Después de trabajar, como un desgraciado descargando asquerosos camiones de pescado podrido en la puta fábrica de pienso para asquerosas mascotas de hijos de puta con pasta, si yo tuviera pasta no me la iba a gastar en mierdas de piensos "de elite", para mi perfecta mascota. Me hartaría de filetes y del mejor vino de la casa en el mejor restaurante que encontrase en la ciudad. Desde las nueve hasta seis de la tarde, con media hora justa para comer la apestosa comida del comedor de la empresa. Comedor?, Comida?, bazofia sobre bazofia. Bazofia de comida sobre asquerosas mesas, que en un inicio supongo blancas y transcurridos unos años y después de restos incesantes de comida, vómitos, refrescos que no refrescan, y bebidas de todas las índoles, se han convertido en vertederos  "bazóficos", donde apoyamos cada día nuestras perfectas bandejas de aluminio retorcido y abollado, con sus perfectas y exquisitas bazofias distribuidas por diferentes departamentos. Ahora de color amarronado y totalmente enganchoso. Ya nadie se lava las manos antes de comer, los más jóvenes e inexpertos, siguen haciéndolo, pero a lo que pasan quince días en la empresa, se vuelven, holgazanes y deprimentes como los demás. Ya nadie se rie en esta mini parcela de tiempo dispuesto para la ingesta de los "alimentos" que nos aporta nuestra MAGNÍFICA empresa de putos piensos de pescado.

Cuado acaba mi jornada y me ducho en las instalaciones de la empresa, es cuando por fin me siento libre y provechoso. Es cuando por fin, me puedo cagar en la puta madre que parió a mis jefes, que por un mísero sueldo, te sonríen y se ríen en tu puta cara, cuando al llegar el viernes te dan una mierda de sobre con la pasta que, cómo no, han decidido que te mereces esta semana. Hijos de puta, si ni siquiera os habéis acercado al puto pescado podrido. Huelen a rosas los muy pijos de mierda.

Pero un sueldo es un sueldo, acabas pensando, hasta que me cague en la puta madre que os parió en vuestra asquerosa cara de pijos y deje de serlo.

Es entonces cuando me dirijo a mi humilde morada, humilde porque con la mierda de sueldo que cobro no tengo casi ni para pagar al puto casero. Morada porque de la mierda de anteriores inquilinos que reside solidificada en suelos y paredes ya ha escogido ese color para decorar tus mínimos momentos de resaca y enfriamiento de sentimientos que te atacan durante el día.  Pero de camino siempre me encuentro con uno u otro de los clientes habituales del bar que hay justo debajo de mi casa, aunque más que clientes, son voraces consumidores de alcohol, que se funden la pasta de la semana en incesantes juergas aletargantes e insignificantes. Pero siempre consiguen que me tome una copa con ellos. Pagas tú les digo siempre, yo no tengo pasta. Y aunque la tuviera, no puedo dejar que mi asombrosa capacidad de gorroneo se vea alterada por un simple, hoy pago yo, porque si lo hiciera desde entonces, me tocaría pagar incesantemente a todos aquellos moradores de bar. Y siempre pienso que te jodan, pagas tú, que para eso curras en uno de esos flamantes edificios llenos de oficinas o nichos.

Entré y ahora me encuentro en mi cama con la horrible resaca que me aturde y me mata cada día a las siete y media de la mañana. Odio el puto despertador.

Aurora Mateu

Hay que ver como son las cosas. Dan vueltas y vueltas, pero siempre vuelta a empezar. Joder, es ¿qué no sabes hacer nada nuevo?  le contesté. Cambia, cambia lo que no te guste, cambia lo que te putea, cambia de estado de ánimo, cambia de amistades, cambia de pareja. Cambia lo que te de la puta gana,  pero no me vuelvas a joder con la misma puta frase  cada semana. Estoy hasta los cojones de gente como tú, le dije el otro día, te quejas, te quejas y te vuelves a quejar. ¿Dónde coño has dejado la solución a tus putos problemas? ¿Qué no sabes que la gente está igual o más jodida que tú? Siempre con la misma puñetera frase. No te jode. Al menos sé un poquito más original y habla del tiempo, pensé. Al menos cambia más que tú.

Hoy me lo he vuelto a encontrar, ...vueltas y vueltas, pero siempre... Estoy hasta los cojones. Yo lo único que quiero es tomarme mi puta cerveza de asqueroso alcohólico, gordo, baboso, putero y pobre donde los pobres son ricos, tranquilo. Mirar como enfría la copa, entelando hasta el último sentido que tienes hasta que le das un sorbo. Endulzando ese momento que esperabas todo el día, para que venga el susodicho y te joda la tarde con putas frases hechas que no tienes ni putas ganas de aguantar. Ese precioso momento vendido, alquilado, regalado a tu asquerosa vida se ve de golpe, nublada por un informe y nada contemporáneo comentario de barra fácil y borrachera continua.

Mi momento, mi único momento de descanso, de placidez, de letargo, desde hace unos días se ha visto truncado por un nuevo cliente del bar donde yo me escondo, me desperezo, me letargo, me desinhibo, me divierto, me relajo, me contraigo, donde ligo y desligo, donde me peleo y hago las paces con cualquier puta en el baño. Mi espacio se ha visto invadido por un hijo de puta aletargado, que no es capaz de pensar más que en su jodido culo. Si pensara y supiera que hay más jodidos culos en los que pensar, dejaría de joderme todas mis beneplácitas tardes, con su puto comentario nada más verme.

A veces pienso que es idiota. Otras que... pobrecito no tiene pasta ni para echarse un puto pedo, otras que es un gilipollas con ganas de tocarme los cojones por cojones, otras que...tengo que cambiar de bar. Pero no me sale de los cojones, yo llegué antes que él.

A vuelto a venir como cada día a la mima hora, yo me pongo de espaldas a la entrada. Hoy seguro que no me reconoce y no viene a dar por culo, pienso. Me equivoco. Se abre la puerta, oigo los pasos y yo me enfrasco aún más en la lectura del periódico de hace un mes, que no me importa dos cojones lo que dice y en mi refrescante, relajante y desinhibidora cerveza de espuma perfecta que me acaba de servir el camarero bizco. Noto unos pequeños golpes en mi espalda, como si tocaran un piano suavemente. No me giro. No me interesa. Me hago el distraído. Insiste. Miro más atentamente el periódico. Lo cojo con las manos. Fuerte, muy fuerte. Cada vez más fuerte. Vuelve a tocar mi espalda. Mierda, mierda, mierda. Me giro. ¿Qué coño quieres, le digo? Hay que ver como son las cosas. Dan vueltas y vueltas, pero siempre vuelta a empezar, contesta. y entonces tengo que darle la razón, aunque me de la vuelta, él siempre vuelve a empezar.

Escrito y creado por Aurora Mateu

Y allí estaba yo como cada mañana.

Llego, miro a todo el mundo, hoy está lleno, y no encuentro ninguna mesa libre . Mierda!!. Bien, me conformaré con leer el periódico en la barra mientras me tomo mi café. Miro de nuevo, parece que hoy todo se han puesto de acuerdo para putearme. No hay un puto diario libre. En la mesa de la entrada hay dos tipos, de esos que van vestidos como si fueran maniquíes, con sus estupendas camisas blancas bien planchadas, -seguro que se dejan una pasta cada mes en la lavandería. Y yo jodida, sin pasta , sin mesa y además sin un puto periódico para leer mientras me tomo mi jodido café matutino. Lunes, tenía que ser lunes una vez más-, la americana colgada como si de una percha se tratase del respaldo de la silla. Los pantalones impecables y los zapatos, para qué coño vamos a hablar de los zapatos. Seguro que son de marca y les han costado una pastísima y yo allí plantada en medio del local, saludando a todos los tipejos, tipejas, putas, chulos, parásitos, currantes, naftalinas, chorizos sonrientes con traje, mamás, súper mamás y gente súper guai. Todos allí con sus putas sonrisas, mirándome y diciendo, hola o buenos días o lo que a mi qué coño me importa. Todos allí en el bar, sentados, leyendo, comiendo, bebiendo, riéndose. Jodidas risas.

Lunes, hoy tenía que ser lunes.

Bien decido sentarme en un asqueroso taburete que te deja las piernas colgando porque cuando vas a apoyar tus perfectos pies en la mini barrita preparada para eso, te encuentras que está rota, astillada, se mueve, o peor aún, se ha quedado al otro lado.

Lunes y con cara de gilipollas, sin mesa, sin periódico, todavía sin café, rodeada de gentuza estúpida, con miradas estúpidas, sonrisas estúpidas, ropas estúpidas, conversaciones estúpidas, estúpidas mesas y estúpidos periódicos y para acabar de joderla, con los pies colgando de un puto taburete.

Me hago sitio en la barra, el camarero me saluda con la mano, pido lo de siempre, un cortado. Hoy no está mi camarero preferido, ese que siempre te hace los cafés en su punto, ni demasiado calientes ni demasiado cargados y con la crema justa, para que no vayas haciendo el gilipollas con el bigote "cafeinado".

Me acomodo, me tranquilizo, el camarero ya me está haciendo el café. Pasa alguien por detrás. Empujón. Perdona, me dije el muy hipócrita. Haberte fijado un poquito más y te habrías dado cuenta que te acercabas un lunes por la mañana aceleradamente y sin que te importe lo más mínimo hacia la única persona sentada en la barra con lo pies colgando de un taburete medio roto y puesto del revés. Hijo de puta, le importa un mierda lo que pase a su alrededor. No pasa nada respondo. Total sin café todavía no eres nadie y liarte en una pelea estúpida un lunes por la mañana, no deja de ser de estúpidos. Que no lo haga el martes, que se va ha enterar.

El de la mesa de detrás ha doblado el periódico. Me voy a bajar del taburete de un salto cuando el camarero se acerca con mi café, mi perfecto café, mi café de lunes por la mañana, de puto lunes por la mañana. Qué hago?, salto rápido y pillo el periódico? El de al lado, se ha dado cuenta. Quiere el periódico. Me mira, se levanta más rápido que cualquier persona que hubiera visto antes, para que lo entiendas, jodidamente rápido. Me vuelve a mirar. Miro el periódico, miro como lo acaban de dejar perfectamente doblado encima de la mesa. Estoy más cerca. No!!!, Mierda, el hijo de puta ese lo ha cogido y me sigue mirando. De refilón leo en la portada, Sequía, ETA, bomba, Zapatero, Rajoy que más.... mierda, mierda, mierda, lo ha cogido y hoy es lunes, es un jodido lunes como otro cualquiera donde te das cuenta que la fiesta del fin de semana te ha dejado sin reflejos y con un dolor de cabeza que te presiona las sienes cada vez que te giras.

Pero logro girarme, romper el jodido sobre de azúcar que siempre se rompe por donde no te esperas y te encuentras en un momento con el plato lleno de azúcar, la barra llena de azúcar, la cuchara llena de azúcar y el jodido periódico que ha cogido el de al lado LLENO DE AZÚCAR. Jódete. Pero mi café sin azúcar.

Es lunes, el café está amargo, me cuelgan las piernas de una mierda de taburete, no he podido leer más que unas palabras sueltas de periódico que ha pasado por delante de mis putas narices, no he encontrado mesa, se me ha roto el azucarillo, me duele la cabeza por la mierda que me he metido el fin de semana. Pago y me voy. Ya queda menos para que se acabe el LUNES.

Escrito, pensado y creado por...Aurora Mateu